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In the red dust of Deloyer you learn to count .... Dougram (太陽の牙ダグラム, Taiyō no Kiba Daguramu) by Stefano Donno

 

 I

In the red dust of Deloyer you learn to count

not years, but supply drops.

Each sunrise is a ration stamp,

each dusk a tally of who did not come back.

They call you Fang of the Sun

because you bite light out of orbiting empires,

because your footprints bloom like burn marks

on the whitewashed reports from Earth.

Your Dougram is not a prophecy of chrome,

no angelic super‑weapon descending clean from the sky,

but a patched‑together real robot,

bolts remembering every recoil.

It rides on the bed of a truck,

sleeping under tarps that smell of diesel and wet canvas,

rust and hope sharing the same hinge.

Under sniper dawns you listen

to coolant ticking itself cool,

like a tired heart deciding to beat again.

You were supposed to inherit speeches,

chairs around polished Earthside tables,

the calm weight of a family name.

Instead, you inherit radio static,

frequencies stitched with the breath of seven comrades,

the Deloyer 7, laughing too loud in the dark

so fear has no room to sit down.

Your father signs decrees in a different gravity,

ink floating like small black eclipses

over a planet he no longer walks.

Out here, rebellion is a kind of weather.

It gathers first in the farmers’ backs,

in the curve of a hand closing

around a wrench, a rifle, a ballot never counted.

Your cockpit glass reflects their faces,

superimposes their hunger over your own,

so when you sight along the reticle

you are aiming at the future, not the enemy.

Sometimes, between artillery pulses,

Deloyer remembers it is beautiful.

Wind braids itself through canyon grass,

a child runs beside an armored convoy

holding a paper sun on a stick.

For one frame, everything is still:

dust, truck, combat armor,

the small hand raised in ordinary greeting—

and the war, embarrassed, looks away.

You keep moving.

Your maps are made of afterimages,

lines traced by retreating engines and

by the newsfeeds you will never trust again.

Some nights the Dougram kneels,

half from damage, half from prayer,

and you climb down through the smoke

feeling older than any general watching you

from the safe side of a classified screen.

History will later condense this into a logline—

“a small team of guerrilla freedom fighters

rise up to free a colonial world

from the iron fist of Earth.”

It will not mention how often

you wanted to go home

to a version of home that no longer exists,

how the word independence tastes

less like victory and more like metal on the tongue.

Still, in the censored margins of tomorrow’s textbooks,

someone will draw your machine in the corner,

all sharp angles and stubborn knees,

and write beneath it not hero,

not ace,

but this:

He learned that the sun is not a flag

but a wound that keeps on burning

until even the children can see

where the light is really coming from.

Marco Antonio Campos, COSÌ IN LÀ, COSÌ LONTANO (Tan allá, tan lejos) edito da I Quaderni del Bardo Edizioni di Stefano Donno

 

 

IQdB Casa Editrice · Poesia contemporanea

Marco Antonio Campos – “Così in là, così vicino”

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Synchronous Cyclone: A Liturgy for the J9 for Bryger (銀河旋風ブライガー, Ginga senpū Buraigā) by Stefano Donno

 Through the chrome-lacquered throat of the void, the galaxy spills like wet pavement under a neon sun. We do not wait for the law; we are the friction where the law fails.

I. The Ignition (Brai-Thunder) A low-slung growl in the gut of the solar wind— four wheels of burning dark matter tearing the fabric of the ecliptic. It is the noir of the deep, a jazz-fused velocity where the speedometer bleeds into the red of a dying star. The cockpit: a confessional of glass and static.

II. The Shift (Brai-Star) [ sync ] [ focus ] [ expand ] The geometry collapses. Metal is a fluid language, a syntax of hingeless joints. We shed the gravity of the mundane, upwards, into the thin, cold whistle of the vacuum— a silver hawk hunting the shadows of the syndicate.

III. The Titan (Braiger) Behold the architecture of the Cyclone: An iron gospel rising from the wreckage of the night. Not a machine, but a trans-human pulse sheathed in the blue of a midnight nebula. The sword is drawn—not from a scabbard, but from the collective will to remain unbowed. It cleaves the silence. It writes Justice in the shorthand of lightning.

IV. Coda When the engines cool, the stars remain scarred. We are the rangers of the unspoken limit, the J9 ghost in the planetary gear. Fast. Total. Unforgiving.

PROGRAMMA X DI GIORGIO VITA. A cura del Dott. Mirco Turco (collana Universo del Mistero a cura di Mario Contino)

 

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The Synthesis of Six for God Mars (六神合体ゴッドマーズ, Rokushin Gattai Goddomāzu) by Stefano Donno

 (A Liturgy for the Divided Pilot)

The sky is not a ceiling but a rupture, a bruised violet where the Gishin shadow bleeds into the troposphere. You stand at the fault line— not quite flesh, not quite phosphor— bearing the weight of a heritage written in binary and blood.

Gaia pulses beneath the ribs of the world, a hidden heart in a cage of tectonic plates. Then, the call: a frequency that shatters the silence of the Sphinx, the desert rising in iron geometric prayers.

One is the ghost of the father, Two is the cry of the brother, Three through Six are the limbs of a god stitched together by the gravity of a choice.

The architecture of the Gattai is a radical geometry— not a simple sum of parts, but a recursive integration. The metal does not just meet; it reconciles. The jagged edges of Mars (the planet, the god, the boy) are sanded down by the friction of the merger until the silhouette is singular: a colossus of blue and gold standing in the wreckage of a predestined war.

You are the pilot of a paradox. The bomb is inside you, ticking in time with your pulse, yet you swing the God Fire like a signature across the dark— an erasure of the "end" written by a distant emperor.

To be God Mars is to be perpetually assembling. To find the human frequency within the roar of the machine, and to hold the earth as if it were a fragile bird nested in a fist of cold, unyielding steel.